Pourquoi j’ai abattu un érable de Norvège âgé de près de 40 ans dans mon jardin, en Ohio - 5

The Rail Trail Naturalist

Le chroniqueur John C. Lorson revient sur la vie et la disparition d’un arbre de son jardin après près de 40 ans


La semaine dernière, j’ai fait mes adieux à une belle erreur. L’érable de Norvège situé juste devant notre porte arrière n’était qu’un jeune arbrisseau lorsque nous avons emménagé dans notre maison il y a près de 40 ans. Jeune et naïf, je considérais l’arrière-cour de mon petit terrain urbain comme une nature sauvage qui avait besoin d’un conquérant. J’ai rasé toute sorte de végétation merveilleuse et soigneusement cultivée qui avait dépassé son espace, car mes prédécesseurs avaient peu à peu perdu leur capacité à s’en occuper.

En dégageant de l’espace pour un avenir rempli de balançoires, de filets de volley-ball et d’un foyer de feu de camp, j’ai sacrifié le meilleur de ce que mon jardin avait à offrir. Je n’avais aucune idée de ce que je perdais.

Puis il y a eu les choses que j’ai sauvées. J’ai épargné un noyer noir à hauteur de poitrine dans le coin le plus éloigné du jardin, et il s’est épanoui — à tel point, en fait, que j’ai dû déplacer mon potager de quelques mètres chaque été pour rester à l’écart de l’auréole toxique de juglone de l’arbre.

Ma sœur, qui habite juste à côté, a ses propres problèmes avec l’ombre projetée par ce noyer qui atteint désormais 15 mètres de haut. (Les écureuils du quartier, en revanche, me remercient tout au long des quatre saisons pour ma contribution à leur nourriture et à leur abri.)

Un autre arbre que j’ai conservé est un petit cerisier noir que j’ai transplanté de l’arrière-cour vers l’avant. C’est désormais l’un des plus grands arbres du quartier et, chaque année en août, juste à la rentrée scolaire, il parsemé généreusement les trottoirs de fruits, tachant au passage les baskets toutes neuves d’un violet profond.

Des fleurs jaunes et des feuilles d’automne brunes sur un fond sombre.

Nous avons finalement abattu l’érable de Norvège devant notre porte arrière, un arbre qui, à son apogée, offrait beaucoup d’ombre et causait un désordre considérable pendant trois saisons de l’année. Deux de ces désordres étaient directement précédés d’une beauté époustouflante. Au printemps, nous avons constaté que le premier vert de la nature est bel et bien de l’or. À l’automne, cette même branche a fait ses adieux à la saison avec éclat.

Et puis il y a cet érable de Norvège. Il n’arrivait qu’à hauteur des yeux lorsque j’ai décidé de le garder, pensant qu’il grandirait suffisamment pour ombrager un peu notre terrasse. C’est ce qu’il a fait, et même plus : il a fini par absorber une quantité énorme de lumière du soleil, tant dans mon propre jardin que chez ma sœur, de l’autre côté de la clôture. Il a également rempli nos gouttières de fleurs vert citron éclatantes chaque printemps, de tonnes de « graines hélicoptères » ou samares par paires chaque été, et de tas de feuilles jaune-orange chaque automne.

Les défenseurs des plantes indigènes ne manqueront pas de souligner que l’érable de Norvège est également une espèce envahissante problématique dans toute la moitié est du continent, mais les arbres envahissants étaient bien la dernière chose qui me préoccupait en tant que propriétaire fraîchement installé.

Pourtant, malgré tous les inconvénients de cet arbre, j’aimais toujours m’allonger à ses pieds et lever les yeux vers ses 18 mètres de hauteur, émerveillé par le petit rôle que j’avais joué dans son succès.

L’arbre n’a pas mis longtemps à mourir. Tout a commencé par une fissure dans l’écorce, causée par les gelées et le dégel d’un printemps capricieux il y a quelques années, et dès l’automne dernier, l’étendue de son déclin total était évidente. Il n’y avait plus rien à faire pour le sauver. Son âme repose désormais dans le tas de bois de chauffage. Peut-être que je planterai un érable à sucre à sa place.

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