Il n’est pas nécessaire d’être scandinave pour jouer les extrêmes fantastiques de Strindberg au plus haut niveau, mais je n’ai vu aucun interprète britannique s’approcher de ce que les Norvégiens nous donnent en ce moment au Coronet Theatre. Les attentes étaient grandes à la suite de la performance lacérante de Pia Tjelta dans la pièce d’Ibsen Little Eyolf en 2018 et son Ellida en La Dame de la mer l’année suivante, et ici comme à l’époque, elle et ses collègues sont tout simplement époustouflants.

La claustrophobie de la maison sur une petite île suédoise où un militaire déçu et son ancienne femme actrice ritualisent l’amour-haine d’un mariage vieux de 25 ans – bien plus de haine que d’amour – et corrompent un vieil ami fonctionne si bien dans les quartiers étroits du Coronet Theatre délabré. Samedi soir, des problèmes techniques ont interrompu l’action à deux reprises. Un membre impressionnant du public dévoué a demandé à la metteuse en scène Marit Moum Aune de nous expliquer comment elle avait travaillé sur la production pendant que nous attendions. En l’absence d’un programme imprimé (ramenez-le, s’il vous plaît, Coronet), cela a simplement enrichi l’expérience en nous permettant d’apprendre ce qui avait été coupé et pourquoi, ainsi que la différence entre la grande salle du Théâtre national norvégien, où cette pièce a été montée pour la première fois, et l’intimité du Coronet, un endroit que les Norvégiens aiment, quels que soient les inconvénients immédiats.

Nous avons même eu un avantage lorsque le deuxième échec a signifié qu’il fallait procéder avec le strict minimum : non seulement un seul jeu de lumières, mais aussi la suppression de la muzak atmosphérique tout à fait inutile ; ce trio d’interprètes a besoin d’un fond de silence pour compléter le noir qui se trouve derrière eux. Et c’est entièrement leur interaction et leur prestation qui captent notre attention dès les postures physiques révélatrices du tout début du drame, en particulier l’inconfort angulaire de l’Alice de Tjelta alors que commence une routine maritale cauchemardesque. Le public doit-il rire ? Certainement – il ne s’agit pas de l’hilarité complice des comtés qui répondent à, disons, Stoppard au National Theatre, mais d’une des nombreuses réponses gagnées de façon magistrale par notre trio d’acteurs (la version se débarrasse des rôles mineurs, laissant une concentration sur les occupants et leur visiteur qui me fait réaliser que les chefs-d’œuvre putatifs d’Enda Walsh, dans des performances tout aussi superbes qui ont été mes deux précédentes révélations au théâtre, pourraient bien avoir pris leur exemple de Strindberg).

L’Edgar de Jon Øigarden, peut-être mourant, certainement à moitié dérangé (photo ci-dessus avec Tjelta) n’obtiendra peut-être pas la danse folle qu’il exécute dans l’original sur l’interprétation au piano de Halvorsen par Alice. Marche d’entrée des Boyardsmais sa physicalité et ses gestes violents et soudains fascinent tout au long du spectacle. Les passages occasionnels à l’anglais, apparemment effectués pour la première fois le samedi soir et en partie improvisés, sont-ils réussis ? La plupart du temps, oui, mais pas entièrement ; c’est certainement le cas lorsqu’un personnage s’adresse au public (la langue principale est le norvégien, avec une traduction en anglais sur des écrans situés de chaque côté de la scène). Il y a aussi une tension sexuelle et une libération entre Tjelta et Thorbjørn Harr dans le rôle du cousin qui revient dans le petit monde empoisonné et subit sa propre transformation vampirique lorsqu’il est pris dans les jeux du couple. Une partie de la licence d’Aune consiste à demander à Alice et Edgar de faire une marmotte sur la séquence d’ouverture à la fin, aussi brillante et captivante que tout ce qui s’est passé au cours de cette soirée extraordinaire. On n’en sort pas vidé, mais étrangement ragaillardi. Des rickets frais pour une autre représentation ont été généreusement offerts à la fin, mais nous avions eu notre vision ; c’est une vision qui bénéficie définitivement de l’absence de musique et d’une concentration totale sur les trois remarquables acteurs.