J’habite en Norvège. Pourtant, ce n’est pas moi qui décide qui sera mon mari.

Le chemin de ma vie comporte une carte sculptée par les mains de mes parents.

Il est temps que davantage de Norvégiens réalisent à quel point nous, les enfants réfugiés, sommes peu nombreux à pouvoir décider de notre propre vie. Comme il est difficile pour nous de nous adapter à un mode de vie qui satisfasse nos parents.

J’habite en Norvège. Pourtant, ce n’est pas moi qui décide qui sera mon mari. Dans ma culture, nous pratiquons les mariages arrangés. Cela signifie que ce sont nos parents qui jouent un rôle de premier plan dans la recherche de conjoints pour leurs enfants.

Le chemin de ma vie comporte une carte sculptée par les mains de mes parents. Leurs doigts sont tournés vers mon destin. Mais la décision m’appartient, je peux dire non à celui qu’ils choisissent – ​​et choisir une autre voie. Mais ce dont personne ne parle, ce sont les conséquences d’un refus. Les rumeurs se répandront parmi les juges aussi vite qu’un incendie de forêt. Je l’ai vu moi-même : « Elle est trop exigeante, pourquoi a-t-elle refusé l’homme musulman parfait ? »

Et si elle ne l’aimait pas ?! J’ai envie de crier ! Et si elle ne voulait pas apprendre à aimer un étranger ?

En concurrence constante

Quand j’ai eu mes règles, j’ai appris que les tampons étaient dangereux pour mon corps. De manière indirecte, cela m’a appris que mon vagin était réservé à autre chose. Mon corps était déterminé par ma propre culture.

Comme un pion sur un échiquier, je suis avancé. Au tableau, je croise le regard d’autres enfants étrangers, enfermés dans le même sort. Nos parents sont constamment en compétition les uns avec les autres et ils nous y entraînent. Beaucoup d’entre nous rivalisent pour avoir les meilleures notes, pour être les plus serviables et obéissants, pour se démarquer le plus.

En marge, hors du plateau, je vois ceux qui ont fait honte à leur famille. Les quelques courageux qui ont osé faire leurs propres choix.

Comme un grand mur de briques

Notre famille, comme bien d’autres familles musulmanes, est contrôlée par ce que les autres pensent de nous. C’est pourquoi je vous en suppliebébé, laisse-moi tomber pour pouvoir me relever. Ma virginité ne me définit pas, je vaux tellement plus. Laisse-moi trouver l’amour à ma façon sans que tu me repousses. Je veux apprendre à aimer, je veux apprendre à être aimé. Lâche ma main pour que je puisse apprendre de mes erreurs, même si tu n’aimes pas me voir blessé. On n’a demandé à aucun de nous, enfants, si nous voulions être des pions sur leur échiquier.

Comme un grand mur de briques, notre culture me sépare de maman et papa. À maintes reprises, je dois installer de nouvelles briques pour cacher la vérité. Cela fait mal au cœur chaque fois qu’une nouvelle brique est posée sur le mur, chaque fois qu’un nouveau mensonge est proféré. Je mens sur à qui je parle, où je suis allé, pourquoi je souris. Je mens pour ma propre liberté.

Une bataille indirecte

Je ne sais pas ce qui se passera si je démolis le mur et dis la vérité à mes parents sur ce que je veux. La peur de perdre le contact avec mes frères et sœurs est le seul lien qui me maintient en vie. Mon dos est un bouclier qui protège ceux que j’ai contribué à élever. Cher Allah, j’ai peur de perdre ma famille, pourquoi ai-je si mal d’aimer quelqu’un d’autre que celui que mes parents ont choisi ?

Ce texte est ma manière de soulager mes épaules, une manière indirecte de lutter contre mes parents, contre cette foutue culture dans laquelle je suis née. Je dois rester anonyme pour protéger l’honneur de ma famille, ma propre liberté. Car qu’est-ce qu’une vie vaut la peine d’être vécue si ce n’est pas la vôtre ?

Aftenposten connaît l’identité de l’écrivain. La rédaction a été en contact avec plusieurs sources qui confirment la situation décrite dans le texte.

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